De um baú de memórias, um balão se solta no céu: leve, curioso e cheio de histórias para contar. Nele cabem bichos falantes, princesas que aprendem a ver o mundo, peixes que nadam em desencontro, sapos artistas, narizes com saudades de si. Tudo flutua, tudo brinca, tudo se transforma em poesia que escapa pelas frestas do tempo. Cada página deste balão navega por um canto diferente do mundo — ora as águas do Japurá, ora as montanhas de Machu Picchu, ora um quintal onde frutas se confundem com estrelas. Há sempre uma fresta de espanto, um riso mal contido, uma lágrima que não sabe se cai ou voa. E, sobretudo, há vozes: de crianças, de bichos, de avôs que inventam lembranças, de meninas que descobrem as cores, de meninos que acordam sonhando. As histórias não querem ensinar nada. Preferem convidar. A entrar, a escutar, a se perder e a se encontrar. São fios de uma teia estranha, feita por uma aranha que não prende, só encanta. São travessias de quem entende que a fantasia é o lugar mais sério que existe para se morar por um tempo. Quem seguir esse balão talvez descubra que há sempre outra história esperando do outro lado da última página.
